Строки падают на бумагу.

Хвойный запах разлит по лесу.

Пишешь письмо - мне.

Сидя на брёвнышке, склонилась над тонким листом.

Такой, которой тебя не видел,

останешься здесь, глубже Третьего Глаза,

и там, где-то под рёбрами, -

если под ними не всё ещё выжжено болью -

той, что приносит радость

и имени не имеет.

Образ, священней икон,

почерневших от времени и молитв.

Не рождает страсти,

не будит воспоминаний.

Он - просто есть:

лес, белый листок - и ты,

Жёлтая Птица - Синяя Птица.

Образ, который мне не приснится.

Ветви деревьев склонились и ждут терпеливо

Слова - последнего,

..................................................

...подпись ложится тенью...