* * *

Ловить минуты молодые

Руками, полными огня,

Когда планиды роковые

Извергнут за море меня, —

Что может ближе и дороже?

Что может чище и родней,

Чем полдень, что ещё не прожит

Среди иных подобных дней?

Ещё стремнина листопада

Не рвёт листву моих волос,

И долго образов оклады

Не тронут долгопрядных кос,

Ещё, крестами осеняясь,

Мне не поют за упокой,

И в небеса не устремляюсь

На дольший миг, чем сон цветной.

А завтра? — сгину безвозвратно,

И отпоют меня друзья...

Так будет ценен мне стократно

Мой тихий полдень бытия!