В ПОИСКАХ НОВЫХ ТЕМ

Н. К.

Я теряю зависимость,

Обретая покой.

Я бросаю записывать

То, что было со мной.

Как напиток из вереска,

Как нектар из цветов,

Эти злые и резкие,

Эти сны про любовь.

Эти тихие, липкие,

Эти яркие сны...

Я спустился до лирики,

Всё минувшее смыв.

Я пишу, и не пишется,—

Но мой труд не стоит.

Скоро будет их — тысяча.

Пара сотен — твои.

Только чаще и радостней

В них — баллада мечу.

Я пишу их — и падаю,

Я пишу — и лечу.

Не почувствовав жжения,

Сброшу в пламя репей...

Но они, к сожалению—

До сих пор о тебе.