Я СКУЧАЮ
Мне скучно. Тоска, серая, непроглядная тоска наваливается на меня, как камни в пещере во время обвала, пытаясь поглотить, навсегда закрыть путь к кристально чистому воздуху и золотому свету солнца. У меня нет под рукой книги, чтобы читать; у меня нет тетради и ручки, чтобы писать. Мне остаётся только думать, думать, думать, бороться с тоской, как Геракл с Немейским львом, покрытым шкурой, непробиваемой, кажется, даже из автомата Калашникова. Но мысли сильнее автоматов, гранатомётов и пушек: тоска по-прежнему сжимает меня в своих тисках, словно в щупальцах гигантского Кракена, но нож Разума рассекает эти щупальца одно за другим, хотя мозги начинают уже дымиться, как испортившийся компьютер, а этих щупалец-брёвен ещё ой как много; больше, наверное, чем волос на голове, капель в море и песчинок на пляжах ведущих курортов мира.
Мне скучно. Делать по-прежнему нечего, я всё так же лежу на кровати, а мою ногу, словно тело гигантского глиптодона, покрывает мифрильный панцирь гипса. Потому-то и делать нечего, потому-то я и скучаю. Но путеводные огоньки мысли прорываются сквозь туман тоски; я пробиваюсь через колючую проволоку тернистого кустарника скуки, иглы впиваются в моё тело, идти тяжело, и кажется, что океану кустарника нет границ, что нагромождения веток протянулись на сотни километров. Но вот появляется Книга. Словно бензопила "Дружба", прорубает она серые заросли тоски, и вот я снова на свободе.
Мне весело.